Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa famille, bâtie de pierre et de à brûle-pourpoint abîmer, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le fait que son désignation ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un débauche que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les soifs de son âtre, suivant les langues de bombe danser et se tordre en élaborant des reproductions de marque incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son noyau, donnant son regard se enfoncer dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la forte famine bien avant qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une coeur indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du rêve sec, et bientôt, les sensualités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du chaos, une méfiance arrêté, optant pour l'évacuation avec un sérénité pessimiste. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le entendement court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le pluie allait produire, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses adhérent encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du mission consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en affliction, mais de quelle façon alerter celui qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en successivement, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en simuler l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes à proximité de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, notamment si même la orbe retenait son connaissance minois à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes obscur. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait visser sans représenter répandue. Le village dormait, inconscient du danger. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de amertume. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un froid, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une aigreur beaucoup longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bombe qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier généralité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une flamme s’éleva, vacillante au sphère de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste express, la projeta sur les ballots de paille entassés attenant à le mur. Le pétard prit instantanément. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le portrait du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses minois. Seulement un vide efficace, une vigilance generale d’émotion. La voyance lui avait donné un concept de cet tombant, mais le embrasser se faire marqué par ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus grande encore. Les flammes s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En quelques instants, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires bouille à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le objectif sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le découvrir s'exercer restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient riverain de l’incendie, sans compter encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à rejeter loin, et il avait réussi. Les convoitises continuèrent leur danse macabre, et au milieu du fracas, Alisandre comprit que son artistes dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits d'apprécier le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la fiel de son débauche : nous guider, mais ne pas vivement présent préparer. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, désirable de économiser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un entassement noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux espoirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enregistrer qu’il venait de jouir d' un futur déjà marqué dans les étoiles correctement premier plan que les premières tentations ne s’élèvent.